初冬的天，清冷的空气中似乎都饱含的萧瑟凄凉，风一阵阵无情地扫过窗台上那盆不知何时凋落的风信子，更是掠过我失落的心，将心中的痛苦一次次地卷起，却重重地摔下。

我轻轻地捧出笔墨纸砚，渴望又一次新的尝试，伴随着墨汁似涓涓涓细流缓缓注入砚台，我挥笔而起，将微微枯稠的墨荡漾开去。脑海中不由得浮现出名家遵劲有力的字体，爷爷那挥毫而下的潇洒自如。深吸一口气，手中的笔尖缓缓落下，在触到略显淡黄粗糙的宣纸上时，起承转合，稍一回笔，映入眼帘的却是墨迹忽浓忽淡，松弛无力，字体又如盘结缠绕的芜杂藤蔓，僵硬而突兀。

心头不禁泛起一阵苦涩，抛开手中的毛笔，怔怔地于窗台前出神，望见阴云无情地收起稀少的日光。那纤弱的凋零的风信子兀自摇曳着，我甚至不敢去碰她，生怕弄疼了她，可能是由于在她身上，我望见了“同是天涯沦落人”的那份怜惜。

”咔嚓”一声清脆的响声，骤然剪断了我的思绪，盆中残留的那株风信子折根而落，毫无留恋，我猛然站起身，却是爷爷满脸微笑地望着我，许是看出我心中的疑惑与不解，他缓缓开口道：“唯有无情地剪去风信子的残根，才更能给予她重生的希望，断去的根，历经风吹雨打的苦难与历练，绽放的将是更加耀眼的绚烂！”一种无名的力量涌上心头，我不禁深深地点了点头。

喧嚣的城市中，我却多了几分淡定从容，脑海中反复构思着字帖上的起承转合，收放自如，形神兼备的中国字背后，我更是望见了千年前古人笔走龙蛇的豪迈气势。再度铺开笔墨纸砚，我仿佛忘却了周围的一切，沉浸于自已的书法世界中，提笔，运笔，回笔，收笔，将自己对文化的理解与热爱写入其中，脊背至腰间的酸痛入骨，手臂难以舒展的苦楚不易，统统抛之脑后。

我不知道在笔尖之下已然流过多少星月晨曦，只知道多少次在手臂无法抬起之时依然挥毫而下，亦或是在饭桌上一次次地书空练习。只知道原本纤嫩的手指怎样在毛笔的无情碾过下，渐次露出微微粉红色的肉，进而有历历分明而醒目的老茧点点而起。只知道堆积如山的陈旧宣纸，墙上兀自悬挂着的根根秃笔，连同裂缝不经意间爬满四壁的砚台。它们不言不语，却无声地记录着一切。

一日，正研习笔墨时，猛然有一抹粉红撞入眼中，飞入心间，窗台上的那株风信子的残根，正兀自绽开鲜妍淡艳，小小的花苞，一簇簇的，不卑不亢，亦似微微的倒挂着的风铃，清风拂过，如同泛出清脆悠远的铃声，花香沁人心脾，氤氲在我的心中，久久不散……

人们大多只看到风信子重生的绚烂美好，可又有谁曾关注过默默无闻的她，在漫无天日的地下，历经过多少常人难以忍受的苦难呢？那残根上的点点伤痕，绝不是你晦暗的痛苦记录，而是你光辉的青春舞步。

月下，一人一笔一花，美得正好。你看，风信花已开。