残阳送走了晚秋最后一丝绯红，在记忆一隅投下些许乡愁，一直飘进故乡的小院……

晚秋，我再次回到了这个记忆中的小院。

无情的岁月牵绊着流年，斑驳了青砖黛瓦，留下了残垣断壁。我轻浅地抚摸着紫藤下早已破旧褪色的秋千，几分哽咽，是它伴着我的童年。微风轻拂着往昔锈迹斑斑的风铃，破晓的丝缕残阳映着慵懒的云，在天边绽开。

记忆里，在那故乡的石板小路上，少不了的，依旧是我与阿婆一高一低的背影。

依稀记得那个晚秋的黄昏，暮霞沁红了远方的苍穹，鸟毫无规律地叫嚣这秋风萧瑟之时。秋风轻轻悄悄地爬上树梢，被凋零的叶伴着飘飞的一片殷红蔓延。年迈的外婆用她布满老茧的手攥着我的小手，站在院内的紫藤树下，低声轻唱道：“那是我小时候，常坐在父亲肩头，父亲是儿那登天的梯，父亲是那拉车的牛，忘不了粗茶淡饭将我养大，忘不了一声长叹半壶老酒……”我用心听着这段旋律，却仍旧一知半解。“阿婆，您在唱什么啊？”阿婆轻轻笑着摸了摸我的头，装作很神秘的样子在我悄悄地说：“偷偷告诉你啊，我唱的啊，就是故乡的乡愁。”

“乡愁是什么呢？”顷刻间，紫藤轻舞，深了乡愁。

“乡愁啊，就是一个人离家太久，想家了，却回不去了。”余晖映照下，阿婆她那沟壑纵横的眼睛泛起点点温柔，如痴如醉。

两年的时间就这样匆匆掠过，我离开了小院，坐在车上，却迟迟不见您告别的身影。

在城市里的日复一日，我本以为自己不会再为儿时阿婆未曾与我告别而伤感。

直到有一天，母亲带着颤抖的口吻小声说道：“你阿婆病了，估计……估计快不行了，你能去一会看看她吗，我怕去晚了……”

“什么！”我的心凉凉的，碎了一地。

我坐在车上，踏上回家的路途。看着窗外的树木倒流，曾经阿婆与我的往事也随之浮现在眼前。阿婆，思念也算是乡愁吗？

我离开小院的这些流年，村庄里的许多老房子都不在了，相比而言，阿婆的小院在风中颤颤巍巍，如老人的稀疏牙齿一般，破得可怜。

走进小院的屋子里，阿婆斜躺再炕上，那个记忆里温暖的炕。

我坐到炕边，阿婆知道是我来了，她艰难地从被子里伸出那熟悉的布满老茧的手，紧紧攥住我的手，生怕我又再次离开这个村庄，离开这座小院，离开自己。

阿婆的声音如此沙哑，沙哑得令我心头一酸：“丫啊……咳咳，阿婆，阿婆想你了。你……在大城市过得好吗？阿婆啊……这一辈子都没说过对不起……唯独，唯独对你……阿婆想和你说对不起……你这几年和阿婆待在这地方……受苦啦。丫啊，你，你能原谅阿婆吗？”她那温柔的眼睛，浑浊地岗位留下了最后一滴泪水。

我不禁泪流不止。

“阿婆，在小院的这几年，我很快乐，您不用说对不起，快醒来看看我啊！”却无人回答。

阿婆，我对您的爱也算是乡愁吗？

儿时欢乐的小院早已变样，墙被刷成了惨白，似乎埋没了我的泪，我内心的伤痕，我记忆里的乡愁。