那是一个高大的书柜。自我记事以来，书柜就立在那里，印象中我从未未曾看过家里任何人从上面取下一本书。我轻轻的拂去层层厚灰，架子上的书有些年代感了，色调偏暗，有一本纸皮包裹的破旧书。这是一本日记，一本记载着过往的日记。

泛黄的纸上透出一股霉臭味，日记本两个角，微微上扬，岁月的纹理在上面蔓延着。翻开扉页，模糊的字迹，仅有寥寥数行。剩下的是一片留白，我继续读着它，仿佛读着一个人的青春。

阴暗的室内，灯火无力的飘荡着，显得苍白无力，夜已深，湿气沉沉的地面上，一个孩子，一个父亲，一架缝纫机。

孩子的小手抓住父亲的褪了色的布裤，哭喊着。40多岁的父亲，紧皱着眉头，沧桑的脸上，胡子短而杂乱。瘦小的嘴里念念有词，计算着什么，也许是孩子的哭声打断了他的思路，他一把抓住孩子的手，一推，孩子倒在地上。瘦弱的孩子，蜷成了一团，哭声止住了。

那位父亲一手扶着额头，叹口气，将手中几卷毛票甩在缝纫机上。拎起织成一半的裤子，俯下身，继续工作起来。深沉的夜里，孩子坐在一旁，父亲坐在另一旁，除了脚踏缝纫机的哒哒声与编制裤子的喳喳声外，只剩下冰冷的夜，或许是饿了，孩子站起来，失落的背影飘向了厨房。

回Www.0279.NeT来时，原先的位置上多了10元钱，父亲沉默不语，孩子欣喜若狂。

孩子想买什么我不知道，只知道他快乐了许久。

再向后翻一页，纸页更为破旧。

孩子回到家中，脱下书包，探头探脑的看了看父亲，父亲埋着身子做活。跨过门槛，走进瓦壶堆，小心翼翼地翻开一片碎瓦，霉湿的瓦片底部躺着两本小人书。孩子挑起一本，开始看起来。小人书薄薄的，纸页粘在了一块。孩子用指甲盖轻轻的撬开，只是一眼，孩子的眼里就充满了魔力，眼睛不时地向外瞄着。手一滑，突然翻弄下掉了一页，顿时孩子脸上满是懊恼，不知所措，反复寻找原处，当他将这一样放回书中夹住，转过身时，高大的父亲黑着一张脸，噗嗤一巴掌裹着厚茧的手打了下来，孩子倒在一侧，惊惶地看着父亲。小人书被指撕得粉碎，飘在空中，又落在地上。父亲愤怒地离开了，

孩子呆坐在原地，眼里浸满了泪水。

这是上个世纪90年代。一个新旧思想的过渡区。一段抹不去的岁月。

这个孩子是我父亲，我在听着他的故事中长大。如今再看到这段文字，我偶尔会为父亲感到悲伤，偶尔也会庆幸，我有个与他不一样的父亲。他的父亲不如我的父亲。

一个有着残缺的经历的父亲，却给了我一个饱满的青春时光。